A veces siente que es su sombra, siguiéndole a si mismo, desde el sudeste o el norte según el sol.Y curiosamente, su sombra le simpatiza mas que si mismo; su espontaneidad, su silueta que se desdibuja, su imantacion y su capacidad de ser inconsecuente con aquel que le da vida, teniendo siempre aspecto propio...
Otras veces, le parece ver a su sombra desde si, y ser el protagonista, robarle identidad, vaciarla, aturdirla a su paso presuroso, marearla sin quedarse quieto.
Y es curioso también porque hay veces, las veces que duelen justamente, en que Demetrio siente que son dos:
El y su sombra
El y su sexo
El y todo lo que no fue es y sera
El y sus carencias
El y su inasistencia perfecta a tantas sentencias
El y lo que espera de el
El y su sombra quieta, dibujada en el piso, en los espejos, en la mañana en el agua, como mapa, como sendero del fin del mundo
El y sus bolsos llenos de silencios
El y su otro yo ensordecido
Y ahi, cuando es todas y ninguna, es alguna, jurado del desaliento, y con esa sonrisa irónica, debe fusilar al resto. Y en el disparo oscuro, en el relámpago mudo, se priva de todos, de si, de su sombra, de su sexo, su ausencia y Demetrio sobrevive siempre a lo que ya no tiene sentido...
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