Amor en Pocas Palabras

¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M, con una M mayúscula,
chorreado de merengue, cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

¡Todo era Amor! - Oliverio Girondo
O

El Colgado

"Intencionado no debe ser, pero no me voy a molestar en averiguarlo
no cambiaría nada después del sermón. Nunca tuviste los
derechos de reproducción, pero siempre te ha resbalado de los dedos la
información que te sobra, que te colma, demasiado pronto, cualquier rumor te
supera el aforo y deja tu cuña mililitros por encima de la línea. Así que permíteme
concluír que hasta aquí llegó y suponer que no me merece la pena el esfuerzo.
Respeto las formas de vida que no me amenazan, pero tranquilo, te
exculpo por tu incompetencia. Unos generan dudas y miedos donde todo era
calmo, mientras que los hay que lo pillan al vuelo y si no
igualmente saben hacer pasar desapercibido lo percibido.
¿O quizás asentirías e intentarías hacer ver que comprendes habiendo asimilado
ninguna palabra?"

De: Síndrome de Insatisfacción Crónica (16/02/09)
http://in-satisfaccion.blogspot.com/2009/02/me-sorprende-tu-falta-de-atencion.html

Contigo

*Yo no quiero un amor civilizado, con recibos y escena del sofá;
*yo no quiero que viajes al pasado y vuelvas del mercado con ganas de llorar.
*Yo no quiero vecinas con pucheros;
*yo no quiero sembrar ni compartir;
*yo no quiero catorce de febrero ni cumpleaños feliz.
*Yo no quiero cargar con tus maletas;
*yo no quiero que elijas mi champú;
*yo no quiero mudarme de planeta,
*cortarme la coleta,
*brindar a tu salud.
*Yo no quiero domingos por la tarde;
*yo no quiero columpio en el jardín;
*lo que yo quiero, corazón cobarde, es que mueras por mí.
*Y morirme contigo si te matas
*y matarme contigo si te mueres
*porque el amor cuando no muere mata
*porque amores que matan nunca mueren.
*Yo no quiero juntar para mañana, no me pidas llegar a fin de mes;
*yo no quiero comerme una manzana dos veces por semana sin ganas de comer.
*Yo no quiero calor de invernadero;
*yo no quiero besar tu cicatriz;
*yo no quiero París con aguacero
*ni Venecia sin ti.
*No me esperes a las doce en el juzgado;
*no me digas "volvamos a empezar";
*yo no quiero ni libre ni ocupado,
*ni carne ni pecado,
*ni orgullo ni piedad.
*Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
*yo no quiero contigo ni sin ti;
*lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes, es que mueras por mí.

La Luna

"Las lunas chinas no pueden ser iguales a las nuestras, tienen un color distinto, una voz mas fría. Brillan sobre incomprensibles signos, en cielos lejanos, descansan en collages de humo dulce. Ellas no guardan secreto alguno, y confiesan sus deseos a los oídos de un ángel de ojos rasgados y alas de seda y mar. Sueñan con ser inmortales, o vivir en casitas con techos a dos aguas, o con contemplar al mundo desde la cima de las montañas. Hay una que está enamorada de un árbol de los bosques del sur, y otra que hace el amor, con el viento, en los jardines otoñales. Mientras la vida se les va, pasean su belleza para los pocos capaces de verlas. Las lunas chinas van a morir en lagos de plata y sus cuerpos descansan en cajitas de cañas, que ellas mismas fueron pintando en sus últimos días. La gente del pueblo llora la muerte de cada una, realizan ceremonias con antorchas que encienden las estrellas; y durante siete noches seguida, el cielo no tiene luna"

De:Palabras como nubes (17/7/09)
http://palabrascomonubes.blogspot.com/2009/07/cuarto-de-prosa-lunas.html

Besos Reales, Inventados, Cantados, Filmados., Fotografiados

Toco tu boca,

con un dedo toco el borde de tu boca,
voy dibujándola como si saliera de mi mano,
como si por primera vez tu boca se entreabriera,
y me basta cerrar los ojos
para deshacerlo todo y recomenzar,
hago nacer cada vez la boca que deseo,
la boca que mi mano elige
y te dibuja en la cara,
una boca elegida entre todas,
con soberana libertad elegida por mí
para dibujarla con mi mano por tu cara,
y que por un azar que no busco comprender
coincide exactamente con tu boca que sonríe
por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras,
de cerca me miras,
cada vez más de cerca
y entonces jugamos al cíclope,
nos miramos cada vez más de cerca
y nuestros ojos se agrandan,
se acercan entre sí, se superponen
y los cíclopes se miran, respirando confundidos,
las bocas se encuentran y luchan tibiamente,
mordiéndose con los labios,
apoyando apenas la lengua en los dientes,
jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene
con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo,
acariciar lentamente la profundidad de tu pelo
mientras nos besamos como si tuviéramos la boca
llena de flores o de peces,
de movimientos vivos, de fragancia oscura.

Y si nos mordemos el dolor es dulce,
y si nos ahogamos en un breve y terrible
absorber simultáneo del aliento,
esa instantánea muerte es bella.
Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura,
y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Rayuela Capitulo 7 - Julio Cortazar

La Justicia

"La chica de mis sueños tiene dos pezones
como dos bellas metáforas
sobre sus pechos pequeños.
La chica de mis sueños creo que no huele a nada,
su cabello es largo o corto, y habla mis idiomas.
La chica de mis sueños es de un color que no me importa,
pesa seis arrobas, mide no lo sé, sabe disparar.
La chica de mis sueños vino a verme anoche,
metida en una nube a punto de llover,
creo que presiente cuándo tú te has ido.
La chica de mis sueños me dicta frases célebres
con esa boquita llenita de hormigón,
es de un lugar en el que el sol
es una licorería abierta, también tiene algo de azul.
La chica de mis sueños a veces me hace polvo,
me dice No tenteras, te voy a destruí.
Entonces despierto caliente y roto,
con la cara llena de espectros, de ruina y de arena.
La chica de mis sueños tiene familia en Kiev,
tiene una hermana preciosa, otra lista, otra tonta,
otra coja, otra fea, y otra de porcelana.
La chica de mis sueños fuma dinamita,
tiene voz de cobre, ojos de mdma, un incendio en la piel
y la puta costumbre de masturbarme hacia atrás.
La chica de mis sueños tiene el alma un poco sucia,
corazón de acetato, piernas de mantis no religiosa.
La chica de mis sueños deja de existir cuando
alguna vez a tu lado hay alegría y todo va bien.
Cuando no hay nada que arreglar"

De: Con tinta en las botas (09/01/09)
http://lluisponsmora.blogspot.com/2009/01/la-chica-de-mis-sueos.html

Más de cien mentiras

*Tenemos memoria,
*tenemos amigos,
*tenemos los trenes,
*la risa,
*los bares,
*tenemos la duda
*y la fe,
*sumo y sigo,
*tenemos moteles,
*garitos,
*altares.
*Tenemos urgencias,
*amores que matan,
*tenemos silencio,
*tabaco,
*razones,
*tenemos Venecia,
*tenemos Manhattan,
*tenemos cenizas de revoluciones.
*Tenemos zapatos,
*orgullo,
*presente,
*tenemos costumbres,
*pudores,
*jadeos,
*tenemos la boca,
*la lengua,
*los dientes,
*saliva,
*cinismo,
*locura,
*deseo.
*Tenemos el sexo
*y el rock
*y la droga,
*los pies en el barrio
*y el grito en el cielo,
*tenemos Quintero, León y Quiroga,
*y un "bisnes" pendiente con Pedro Botero.
*Tenemos un as escondido en la manga,
*tenemos nostalgia,
*piedad,
*insolencia,
*monjas de Fellini,
*curas de Berlanga,
*veneno,
*resaca,
*perfume,
*violencia.
*Tenemos un techo con libros y besos,
*tenemos el morbo,
*los celos,
*la sangre,
*tenemos la niebla metida en los huesos,
*tenemos el lujo de no tener hambre.
*Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
*ropa de domingo,
*ninguna bandera,
*nubes de verano,
*guerras de Macondo,
*setas en noviembre,
*fiebre en primavera.
*Glorietas,
*revistas,
*zaguanes,
*pistolas,
*"qué importa",
*"lo siento",
*"hasta siempre",
*"te quiero",
*hinchas del Atleti,
*gángsters de Coppola,
*verónica y cuarto de Curro Romero.
*Tenemos el mal de la melancolía,
*la sed y la rabia,
*el ruido y las nueces,
*tenemos el agua
*y, dos veces al día, el santo milagro del pan y los peces.
*Tenemos lolitas,
*tenemos donjuanes;
*Lennon y McCartney,
*Gardel y LePera;
*tenemos horóscopos,
*Biblias,
*Coranes,
*ramblas en la luna,
*vírgenes de cera.
*Tenemos naufragios soñados en playas de islotes sin nombre ni ley ni rutina,
*tenemos heridas,
*tenemos medallas,
*laureles de gloria,
*coronas de espinas.
*Tenemos caprichos,
*muñecas hinchables,
*ángeles caídos,
*barquitos de vela,
*pobres exquisitos,
*ricos miserables,
*ratoncitos Pérez,
*dolores de muelas.
*Tenemos proyectos que se marchitaron,
*crímenes perfectos que no cometimos,
*retratos de novias que nos olvidaron
*y un alma en oferta que nunca vendimos.
*Tenemos poetas,
*colgados,
*canallas,
*Quijotes y Sanchos,
*Babel y Sodoma,
*abuelos que siempre ganaban batallas,
*caminos que nunca llevaban a Roma.

Más de cien palabras, más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.

Hay mujeres

*Hay mujeres que arrastran maletas cargadas de lluvia,
*hay mujeres que nunca reciben postales de amor,
*hay mujeres que sueñan con trenes llenos de soldados,
*hay mujeres que dicen que sí cuando dicen que no.
*Hay mujeres que bailan desnudas en cárceles de oro,
*hay mujeres que buscan deseo y encuentran piedad,
*hay mujeres atadas de manos y pies al olvido,
*hay mujeres que huyen perseguidas por su soledad.
*Hay mujeres veneno, mujeres imán,
*hay mujeres de fuego y helado metal,
*hay mujeres consuelo, hay mujeres consuelo,
*hay mujeres consuelo, mujeres fatal.
*Hay mujeres que tocan y curan, que besan y matan,
*hay mujeres que ni cuando mienten dicen la verdad,
*hay mujeres que exploran secretas estancias del alma,
*hay mujeres que empiezan la guerra firmando la paz.
*Hay mujeres envueltas en pieles sin cuerpo debajo,
*hay mujeres en cuyas caderas no se pone el sol,
*hay mujeres que van al amor como van al trabajo,
*hay mujeres capaces de hacerme perder la razón.

La Templanza

"Inminente, esta lluvia, igual a todas las lluvias negras...y la negrura del patio se ve sesgada brevemente a la luz de las amenazas de diluvio. Pienso en el cementerio donde yace el cuerpo de mi viejo. Pienso en la tumba descuidada, en el nombre mal escrito por algún boludo sobre el bloque de yeso, en el postergado rincón del camposanto que su condición última de jubilado le impuso. Tengo aún el roce frío y áspero del recuerdo de la primera noche después del callado e interminable mediodía de su muerte. El impulso desesperado que tenía por correr atravesando las treinta manzanas del barrio entero y las cinco de la villa que le sigue hasta llegar a la funeraria. Correr desaforada, agotando despiadadamente el aliento, que todos los pibechorro giraran la cabeza desde la vereda de enfrente al verme, y guardando el respeto se dieran cuenta del porqué..."

De:A Todos Ellos, Este Amor (05/1007)
http://atodosellosesteamor.blogspot.com/2007/10/una-tormenta-elctrica-puede-causar-una.html

El Gatillo de La Luna

Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.

El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.

El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.

Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.

¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.

El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.

Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!

Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.

Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.

No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.

Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.

Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.

Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.

No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!

No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.

Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.

La luna con gatillo - Raul Gonzalez Tuñón

Cuando era más joven

*Cuando era más joven viajé en sucios trenes que iban hacia el norte,
*y dormí con chicas que lo hacían con hombres por primera vez,
*compraba salchichas y olvidaba luego pagar el importe,
*cuando era más joven me he visto esposado delante del juez.
*Cuando era más joven cambiaba de nombre en cada aduana,
*cambiaba de casa, cambiaba de oficio, cambiaba de amor,
*mañana era nunca y nunca llegaba pasado mañana,
*cuando era más joven buscaba el placer engañando al dolor.
*Dormía de un tirón cada vez que encontraba una cama,
*había días que tocaba comer, había noches que no,
*fumaba de gorra y sacaba la lengua a las damas
*que andaban del brazo de un tipo que nunca era yo.
*Pasaron los años, terminé la mili, me metí en un piso,
*hice algunos discos, senté la cabeza, me instalé en Madrid,
*tuve dos mujeres, pero quise más a la que más me quiso,
*una vez le dije: "¿Te vienes conmigo?" y contestó que sí.
*Hoy como caliente, pago mis impuestos, tengo pasaporte,
*pero algunas veces pierdo el apetito y no puedo dormir,
*y sueño que viajo en uno de esos trenes que iban hacia el norte,
*cuando era más joven la vida era dura, distinta y feliz.
*Dormía de un tirón cada vez que encontraba una cama,
*había días que tocaba comer, había noches que no,
*fumaba de gorra y sacaba la lengua a las damas
*que andaban del brazo de un tipo que nunca era yo.

Poética y Utopías en la Poesía

Un hombre pasa con un pan al hombro
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?

Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo
¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?

Otro ha entrado en mi pecho con un palo en la mano
¿Hablar luego de Sócrates al médico?

Un cojo pasa dando el brazo a un niño
¿Voy, después, a leer a André Bretón?

Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?

Otro busca en el fango huesos, cáscaras
¿Cómo escribir, después del infinito?

Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza
¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?

Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente
¿Hablar, después, de cuarta dimensión?

Un banquero falsea su balance
¿Con qué cara llorar en el teatro?

Un paria duerme con el pie a la espalda
¿Hablar, después, a nadie de Picasso?

Alguien va en un entierro sollozando
¿Cómo luego ingresar a la Academia?

Alguien limpia un fusil en su cocina
¿Con qué valor hablar del más allá?

Alguien pasa contando con sus dedos
¿Cómo hablar del no-yó sin dar un grito?

Un hombre pasa con un pan al hombro - César Vallejo

Donde dijeron digo, decid Diego

*Nos enseñaron a tener paciencia
*nos enseñaron a no andar descalzos
*nos enseñaron a morir de viejos
*nos enseñaron a vivir a plazos
*nos enseñaron a guardar silencio
*nos enseñaron a temer la noche
*nos enseñaron que el placer es malo
*nos enseñaron a crecer a golpes
*nos prohibieron las cosas más hermosas
*ir al campo a robar brevas
*bañarnos en el verano con las mozas en la alberca
*y crecimos enfermizos faltos de aire y de besos
*llena la piel de preguntas que contestaba el silencio
*pero apareció la vida cuando moríamos de sed
*era una fuente su cuerpo que invitaba a los sedientos a beber, a beber.
*Probamos la dulzura de la carne
*supimos que aún estábamos a tiempo
*nos hartamos de besos, de manzanas,
*declaramos la guerra al sufrimiento
*nos quitamos la vieja piel a tiras
*renegamos de todo lo sabido
*prometimos pecar a manos llenas
*nos hicimos más tiernos y más niños
*ahora, cada día tiene su fruto
*cada noche su secreto
*y el tiempo es una mentira que han inventado los viejos al arrancarnos las vendas que nos negaban el cuerpo
*descubrimos el presente que es lo único que tenemos
*y cantaremos la vida
*y no abriremos la puerta a la muerte mientras dentro del cuerpo quede una gota de deseo, de deseo.

Ni Poemas de Amor. Ni Canción Desesperada

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin Embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Walking Around - Pablo Neruda

40 Orssett Terrace

*Me levanto,
*bostezo,
*vivo,
*almuerzo,
*me lavo,
*silbo,
*invento,
*disimulo,
*salgo a la calle,
*fumo,
*estoy contento,
*busco piso,
*hago gárgaras,
*calculo,
*me emborracho,
*trasnocho,
*llego tarde,
*duermo de lado,
*hablo conmigo,
*lloro,
*leo un libro,
*envejezco,
*voy al baile,
*sudo tinta,
*suspiro,
*me enamoro,
*llueve,
*me abrazan,
*no doy pie con bola,
*anochece,
*me compro una camisa,
*este verso no pega ni con cola,
*de consejos me rasco,
*tengo prisa.
*Tengo granos,
*discuto,
*me equivoco,
*busco a tientas,
*no encuentro,
*me fatigo,
*me olvido de quién soy,
*me vuelvo loco,
*hace frío,
*amanece,
*sumo y sigo,
*escupo,
*voy al cine,
*me cabreo,
*escribo,
*me suicido,
*resucito,
*afirmo,
*niego,
*grito,
*dudo,
*creo,
*odio,
*amo,
*acaricio,
*necesito,
*te recuerdo,
*te busco,
*te maldigo,
*digo tu nombre a voces,
*no te veo,
*te amo,
*ya no sé lo que me digo
*te deseo,
*te deseo,
*te deseo,
*te deseo...

El Joven Platónico

La rosa,

la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín de la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.

La Rosa - Jorge Luis Borges

Inventario

*Las cosas que me dices cuando callas,
*los pájaros que anidan en tus manos,
*el hueco de tu cuerpo entre las sábanas,
*el tiempo que pasamos insultándonos,
*el miedo a la vejez,
*los almanaques,
*los taxis que corrían despavoridos,
*la dignidad perdida en cualquier parte,
*el violinista loco,
*los abrigos,
*las lunas que he besado yo en tus ojos,
*el denso olor a semen desbordado,
*la historia que se mofa de nosotros,
*las bragas que olvidaste en el armario,
*el espacio que ocupas en mi alma,
*la muñeca salvada del incendio,
*la locura acechando agazapada,
*la batalla diaria entre dos cuerpos,
*mi habitación con su cartel de toros,
*el llanto en las esquinas del olvido,
*la ceniza que queda, los despojos,
*el hijo que jamás hemos tenido,
*el tiempo del dolor,

*los agujeros,
*el gato que maullaba en el tejado,
*el pasado ladrando como un perro,
*el exilio, la dicha,
*los retratos,
*la lluvia,
*el desamparo,
*los discursos,
*los papeles que nunca nos unieron,
*la redención que busco entre tus muslos,
*tu nombre en la cubierta del cuaderno,
*tu modo de abrigarme el corazón,
*la celda que ocupaste en una cárcel,
*mi barca a la deriva,
*mi canción,
*el bramido del viento entre los árboles,
*el silencio que esgrimes como un muro,
*tantas cosas hermosas que se han muerto,
*el tiránico imperio del absurdo,
*los oscuros desvanes del deseo,
*el padre que murió cuando eras niña,
*el beso que se pudre en nuestros labios,
*la cal de las paredes,
*la desidia,
*la playa que habitaban los gusanos,
*el naufragio de tantas certidumbres,
*el derrumbe de dioses y de mitos,
*la oscuridad en torno como un túnel,
*la cama navegando en el vacío,
*el desmoronamiento de la casa,
*el sexo rescatándonos del tedio,
*el grito quebrado,
*la madrugada,
*el amor como un rito en torno al fuego,
*el insomnio,
*la dicha,
*las colillas,
*el arduo aprendizaje del respeto,
*las heridas que ya ni Dios nos quita,
*la mierda que arrastramos sin remedio,
*todo lo que nos dieron y quitaron,
*los años transcurridos tan deprisa,
*el pan que compartimos,
*las caricias,
*el peso que llevamos en las manos.

Los Acknowledgments (II)

Magdalena Carmen Frida Kahlo Calderón
Donatien Francois Alphonse D'Sade
Pedro Bonifacio Palacios "Almafuerte"
Guillaume Apollinaire
Roberto Arlt
Roland Barthes
Charles Baudelaire
Simone de Beauvoir
George Bernard Shaw
Adolfo Bioy Casares
William Blake
Roger Keith Barret
Bertolt Brecht
André Bretón
Bob Dylan
Lord George Gordon Noel Byron
Albert Camus
Truman Capote
Eugenio Cambaceres
Italo Calvino
Evaristo Carriego
Lewis Carroll
Alfonso Daniel Castelao
Anton Chejov
Kurt Cobain
Cocteau, Jean
Conan Doyle, Arthur
Conrad, Joseph
Miguel "Abuelo" Peralta
Haroldo Conti
Julio Cortázar
Alphonse Daudet
Philip K. Dick
Charles Dickens
Samuel Eichelbaum
Esquilo
William Faulkner
Gustave Flaubert
Ian Fleming
Dario Fo
Peter Gabriel
Eduardo Galeano
Carlos Alberto Garcia Moreno
Oliverio Girondo
Raúl González Tuñón
Victor Hugo
Henrik Ibsen
Eugene Ionesco
Alfred Jarry
James Joyce
Franz Kafka
Milan Kundera
Federico García Lorca
Howard Philips Lovecraft
Thomas Mann
Leopoldo Marechal
José Martí
Karl Marx
Herman Melville

Los Acknowledgments (I)

Ferdinand "Jelly Roll" Morton

Robert Mathias Edler von Musil

Eduardo Mateo

Daisetsu Teitaro Suzuk

Raymond Roussel

John Winston Ono Lennon
Kurt Hermann Eduard Karl Julius Schwitters

Agenor Miranda Araújo Neto "Cazuza"

Ryūnosuke Akutagawa

Anton Webern

Maria Helena Vieira da Silva
Greta Lovisa Gustafsson "Garbo"
Oscar Marcelo Alemán

Antonin Artaud
José Lezama Lima

James Douglas Morrison

Luis Buñuel Portolés

Ernesto "Che" Guevara de la Serna

Henry Charles Bukowski

Louis Daniel Armstrong

Jorge Luis Borges
George Orson Welles

Jose Luis Mezo "Bigarrena"Ugarte

Theobald Michau

Dino Buzzati Traverso

Charles Parker, Jr

Max Ernst
Ernest Miller Hemingway

Antoine Pevsner

Gilgamesh
Gómez Suárez de Figueroa "Garcilaso de La Vega"

Giuseppe Arcimboldo

René-Lucien Chomette Clair
Piero di Lorenzo"Cosimo"
Wallace Stevens
Luca George Prodan

Izak Dinesen
Alban Maria Johanne Berg

Leonard Norman Cohen

Jean Nicolas Arthur Rimbaud

Sir Charles Spencer Chaplin

Pablo Diego José Francisco de Paula Juan Nepomuceno María de los Remedios Cipriano de la Santísima Trinidad Ruiz y Picasso

Otros nombres han sido tachados con un trazo muy fino,como si fueran demasiado obvios para citarlos...

Los Acknowledgments (III)

ERNESTO GUEVARA DE LA SERNA
NELSON ROLIHLAHLA MANDELA
FREDRIK WILLEM DE KLERK
STEPHEN BANTU BIKO
SUBCOMANDANTE MARCOS
MALCOLM X
MARTIN LUTHER KING, JR
ALBERT EINSTEIN
ABRAHAM LINCOLN
BERTRAND RUSSELL
CARLOS SAAVEDRA LAMAS
AGNES GONXHA BOJAXHIU-TERESA DE CALCUTA
MOHANDAS KARAMCHAND GANDHI
ADOLFO PÉREZ ESQUIVEL
TENZIN GYATSO, SU SANTIDAD EL 14VO. DALAI LAMA
RIGOBERTA MENCHU TUM
KOFI ANNAN
KIM DAE JUNG
JOHN HUME
DAVID TRIMBLE
ODY WILLIAMS
CARLOS FELIPE XIMENES BELO
JOSE RAMOS-HORTA
JOSEPH ROTBLAT
MIKHAIL SERGEYEVICH GORBACHEV
DESMOND MPILO TUTU
ALBERT SCHWEITZER