En Esta Tinta

"Hay un decir que no se dice"

Jungle Julia

No recibí ningún premio, no edité ningún Libro,
pero por las tardes sueño que media docena de colibríes
despliegan sus coloridos plumajes sobre una isla de camalotes
bajo el celeste nítido de un día de paseo en la Reserva...

No asistí a congresos, no pertenezco a ninguna agrupación de arte,
pero cuando espero que la boca abierta de en el beso
puedo desquiciar el aire que toco, se me erizan los segundos revoltosos
y mi estómago se convierte en planeta...

No tengo títulos ni honores, no he realizado maestrías,
pero cuando una persona sincrónica me dirige la palabra,
succiona el poema desde mis axilas, le dedico la reverberación del aliento
y descuelgo para ella los mensajes del cielo raso...

No me invitan a recitales de poesía, nadie me conoce en el ambiente,
pero en la soledad de una tarde de escritura
intercambio fábulas con el sujeto, estrecho la mano de los sinónimos
e invito a un vals a la Guerrillera Semiológica...

Estoy en esta tinta
con mis No tengo ,No soy, No importo,
me recuesto y desperezo
sobre el inconfortable lecho de mis manifestaciones

Quien Es Demetrio?

Como se describe?

*Es alguien que no insiste en la rebelión del cielo íntimo en tantos crepúsculos pasados sobre sus historias y sus cosas, añora el credo de un mundo que lo tenía demente y quieto en la ventana empañada, oliendo el tibio sudor del ron dormido en la angustia del aliento que se fregaba en el vidrio, dibujando telarañas con las babas y los besos triturados en la boca que se mordía a sí misma.

*Su poesía escasa de cordura fue marcando el equilibrio resignado entre lo bello y lo oscuro, hambre de la apropiación del verbo, carne de la ostentación violenta de la muerte, sentencia escrita en las llagas.

*Sabe que no hay virtud posible o lógica de andar en la tristeza que une al hombre con su origen y su fragua, pero hay dulzura en su honda y desgarradora música escapada por los muelles de los viajes imposibles.

*Siente que todo es un juego de colmarse y vaciarse, colmarse y vaciarse, vaciarse y abastecerse… una moneda sin brillo y con el valor único de rodar la inmensa estrofa de las citas ordinarias, un intento que lo llevará hasta el fondo del deseo y le mostrará que no he sido más que el miedo a no serlo un indicio de si en la comprobación humana de los otros y en la insignificante ausencia que deja en el filo de la copa, en el horror de la calle solitaria, en los zapatos humeantes de la madrugada inquieta… en el olor de la cama y en las cartas que se pierdan como pájaros de nunca al sol de frente.

*Piensa que sólo un sabor quedará y solamente una boca habrá, si es que la hubiera, para contener el gusto impredecible de un sueño; un temblor en las mejillas de alguien muy profundamente suyo, y ese sabor, y esa boca, y esa vida.

*Desea que los caminos vacíen su huella para renovar la historia cada vez que da vuelta a una esquina, el mismo barrio y una mirada distinta, el mismo hombre y otro barrio, la misma hora de otro momento.

De este forma poco precisa se define

Discurso

"Perdí unas pocas diosas camino del sur al norte,

también muchos dioses camino de este a oeste.

Un par de estrellas se apagaron para siempre.

Una isla surgió,

otra se me perdió en el mar.

Ni siquiera sé dónde dejé mis garras,

quién anda con mi piel,

quién habita mi caparazón.

Mis parientes se extinguieron cuando repté a tierra,

y sólo algún pequeño hueso dentro de mí 

celebra el aniversario.

dejado mis sentidos muchas, muchas veces.

Hace tiempo que he guiñado mi ojo a eso,

chasqueado mis aletas,

encogido mis ramas.

Si. Hace tiempo que he guiñado mi tercer ojo a eso,

Está perdido, se ha ido,

está esparcido a los cuatro vientos.

Me sorprendo de cuán poco queda de mí:

un ser individual,

por el momento del género humano,

                             que ayer simplemente perdió un paraguas en un tranvía.

El Fabuloso Destino de Amélie Moissonneur

Amélie ríe en su rincón

las grandes gotas del invierno

son sus compañeras de juegos.

Saluda a los visitantes

con una sonrisa blanca

y besos gélidos que matan

Su vida es una fotografia sepia

en aquel mausoleo oscuro

donde mueren los anhelos.

Dulcemente canta sus tonadas

las melodías resuenan lacónicas

llevadas lejos por el viento.

Temprano cortaron sus alas

entre el polvo y las cenizas.

juega para la eternidad

Nunca entendió la muerte

en aquel mausoleo oscuro,

Amélie reina sin su séquito

Ser del Sur

Por qué hacerme sentir miedo ante lo eminente?

pequeño sentimiento de temor bajo mi corazón

anunciando el fin...

Y te lo digo... Te saco de mí

con estas palabras, con cada una de estas letras,

mi vista en tus ojos, mis dedos tecleando,

Así conjuro tu salida de mi cuerpo...

¿Acaso no sabes como soy?

Te burlas de mí porque sos mi norte,

porque estas tradiciones nos llevan

a ser parte de esta cultura,

demasiado griega, latina, occidental...

Es vil que temas a la pequeña parca...

No tendré esas costumbres,

pero tengo la de dar vuelta

todo lo que ocurre dentro y fuera de mi

¿Y ahora me hace sentir este escalofrío

cuando todo este cuarto sabe

que mortalmente me acechas?

Pero aún así te reís,

lo único que buscas, no es mí muerte carnal,

sino mi honestidad...

Es lo que me sobra,

mi honestidad y todo lo que me cuelga...

Esta luz sólo quiere brillar

un poco para vos.

No aguantas? Es imposible seguir?

Por eso me persigues...

Tu silueta con mi cimitarra llameante...

Querés jugar a patrañas de Medio Oriente?

Llenar las horas que nos resguardan

del momento que tanto anhelas?

Para arrancarme el consciente

con otras tantas del viejo Mediterráneo?

Islita perdida en ese salpicado rocoso del Egéo,

pero nunca tejes y destejes...

Ahora libre a fin, sin yugo

solo el hecho de ser de Sudaca...

Yo soy tu Fin...

Tu pequeña muerte al Sur,

tecleando delicadamente entre tus piernas...

Dama del Alba, Señor del Crepusculo

Ardo, ardo y no lo ves. Veo la noche, el tejido de tu ausencia que vigila las frontera que me legas...

Un suspiro, un susurro, del abismo brota el canto, la melodía intermitente, la canción sombría...

Es un murmullo, un gemido...

Sombra del medio día, oscuridad en luz, danza en su celda, girando al son de la armonía...

Es un rumor, un llamado,una caricia, un rasguño, una dulce cadencia...

Bienvenida... 

Canta, muere, vive. Camina en espasmos de lucidez por calles inciertas. No temas, al susurro, al suspiro, yo te guío...

Sos el cigarrillo en la mano fumado por el aire, que lentamente se lleva tu humo...

Es hora de temer... Yo te consumo...

Como alguna vez escribió Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont...

“...Y cuando estés en la cama y oigas los ladridos de los perros del campo, escóndete bajo tu manta, pero no te burles de lo que hacen: tienen sed insaciable de infinito (como vos, como yo, como el resto de los humanos). Ella de rostro pálido y largo, te permitirá  situarte delante de la ventana para contemplar el espectáculo, que es sublime...”

Buscapié

Los cuentos de la desdicha abundan, como ella, en estas sucias veredas.Un cualquiera le dijo que si hallaba una moneda por la calle la gastara urgentemente, que era de mala suerte conservarla, al igual que el dolor, al igual que el llanto; que la usara en cualquier cosa, en un caramelo, un sueño, o que la derrochara, pero que era de peor destino ignorarla, como si no le creyera.
Quién sabe: la moneda que Demetrio no vió rueda oculta, inalcanzable, prodigando maldiciones a los ciegos, a los pobres, a lo locos, a los tristes.
Quién sabe: Demetrio echo al bolsillo una mano con jazmines y rescató los aromas como un mago, se perfumó con poemas de Girondo y vagó bajo la lluvia como un duende.
El silencio fue un alivio para caminar despacio, a la deriva del alma, no había rincones sin sombras, ni escondrijos sin fantasmas, ni la necesidad de albergue; sólo el mágico sonido de sus pasos, a veces con el retumbe, a veces con el chasquido, y la imperiosa voluntad de ir tan lejos como cercano me fuera el abandono.
Y ni un contador de historias callejeras, y ni un borracho lamiendo su cigarrillo mojado, nadie más que la verdad de su presente, y la moneda rodando entre sus huellas, como un perro rengo asido a su camino, persiguiéndole y siendo el perseguido, recordándole que existe la mentira en la cara que no muestran los amigos y en sus manos apretando una distancia imposible de vagar con la caricia....
Los argumentos del hombre son tan raros, la vergüenza del mendigo es incurable; es la parodia de una música que acerca la melodía de nunca, una trampa, es como la dulce sirena que no existe y nos marea sobre la muerte del agua, es como en la soledad hallar la cama caliente de recuerdos que nos duelen, es como decir estar en otro sitio y, sin embargo, no estar siquiera en uno, es como correr detrás de la moneda que no es nuestra y tampoco es un tesoro, pero el hombre siempre la hace necesaria.

Al fin el techo dejara de aplastarme...

Dos meses...

Ninguna tiene tanto éxito como La Que No Está. Aunque todavía es joven, muchos años de práctica consciente la han perfeccionado en el sutilísimo arte de la ausencia. Los que preguntan por ella terminan por conformarse con otra cualquiera, a la que toman distraídos, tratando de imaginar que tienen entre sus brazos a la mejor, a la única, a La Que No Está.

Poesia Difusa

Noche

Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
La lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana revela una mujer desnuda.

Las sábanas hinchadas donde respira la noche entera,
el poeta siente que sus cabellos crecen y se multiplican.

El rostro obtuso de los techos contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos la vida es una barca profunda.

Poeta, que te preocupa?
Nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca, el vientre está bien.

Mira como se llenan los vasos en los mostradores de la tierra
la vida está vacía, la cabeza está lejos.

En alguna parte el poeta piensa:
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande, el mundo está lleno.

En cada habitacion un universo tiembla,
la vida engendra algo que asciende hacia los techos.
Un mazo de cartas flota en el aire
Alrededor de los vasos; humo , vino, vasos vacios
Y humo, humo de las pipas de la tarde.

En el ángulo oblicuo de los techos
de todos las habitaciones que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.

Porque aquí se cuestiona la Vida
Y el vientre, el pensamiento;
las botellas chocan, los cráneos

El Verbo brota del suelo como una flor o como un vaso
Lleno de formas y de humos.
El vaso y el vientre chocan: la vida es clara
en los cráneos vitrificados.

La inspiracion ardiente del poeta
se congrega alrededor del paño verde,

El vacío gira.

La vida pasa por el pensamiento del poeta
menudo, calvo, enjuto, quebradizo



En la calle sólo una ventana,
Las cartas barajadas suenan.
En la ventana la mujer sexuada
Somete su vientre a discusión.

Antonin Artaud

Y sueño...

Preguntaría...

¿Por qué azul se duele la inocencia ?

¿Por qué agudos metales desteñidos se mueren, sin saberlo, los de abajo ?

¿Por qué gris destierro, que no acaba, muerde su impotencia cada regreso ?



¿Por qué bandera sobre Medio Oriente, la codicia más voraz, se enseñorea ?



¿Por qué amarillos intersticios llueven cuchillos y lamentos y estertores ?



¿Por qué Dios la pura savia del planeta, se ha vuelto trágicamente oscura ?



¿Por qué mordeduras, hordas, maldiciones, el mundo ha extraviado la hombría ?



¿Por qué impunidad el imperio blandiente, multiplica la muerte a su antojo ?



¿Por qué treinta denarios un incesante coro alaba cada dictadorzuelo ?



¿Por qué furtiva vocación reptante los hermanos ofrecieron las espaldas ?



¿Por qué Supremo Tribunal la masacre es amparada en la Ley del Más Fuerte ?



¿Por qué razón la minoría gobierna para un selecto club de cajas fuertes ?



¿Por qué se roban el destino del mundo ?



¿Por qué todos nosotros, ahora nada ?

Baldosas Mojadas

Residuos de la tormenta quedaron arremolinando almas y hojas en la esquina, suspiro gris de la calle súbitamente lejana, como un pensamiento del que forma parte el tiempo, donde el otoño no es más que un hueso lamido lentamente por las horas que revelan su indominio, y las lustrosas películas de luces arrastran livianas sombras por el desgastado adoquinado y las vías inútiles.
No insiste en la rebelión del cielo íntimo de tantos crepúsculos pasados sobre su historia y sus cosas, añora el credo de un mundo que le tenía demente y quieto en la ventana empañada, oliendo el tibio sudor del ron, dormido en la angustia del aliento, que se fregaba en el vidrio, dibujando telarañas con las babas y los besos triturados en la boca, que se mordía a sí misma.
La poesía escasa de cordura fue marcando el equilibrio resignado entre lo bello y lo oscuro, hambre de la apropiación del verbo, carne de la ostentación violenta de la muerte, sentencia escrita en las llagas.
No hay virtud posible o lógica de andar en la tristeza que une al hombre con su origen y su fragua, pero hay dulzura en su honda y desgarradora música escapada por los muelles, de los viajes imposibles.
Todo era un juego de colmarse y vaciarse, colmarse y vaciarse, vaciarse y abastecerse… una moneda sin brillo y con el valor único de rodar la inmensa estrofa de las citas ordinarias, un intento que lo llevará hasta el fondo del deseo y le mostrará que no ha sido más que el miedo a no serlo un indicio de ello, en la comprobación humana de los otros y en la insignificante ausencia que dejemos en el filo de la copa, en el horror de la calle solitaria, en los zapatos humeantes de la madrugada inquieta… en el olor de la cama y en las cartas que se pierdan como pájaros de nunca al sol de frente.
Sólo un sabor quedará y solamente una boca habrá, si es que la hubiera, para contener el gusto impredecible de un sueño; un temblor en las mejillas de alguien muy profundamente nuestro, y ese sabor, y esa boca, y esa vida.
Los caminos vaciaban su huella para renovar la historia cada vez que daba vuelta a una esquina, el mismo barrio y una mirada distinta, el mismo hombre y otro barrio, la misma hora de otro momento...
Lunas capadas de magia bañan, con su cruz dorada, el aterciopelado cuerpo de la soledad caída en su desvelo, páginas de sinrazón, ventanas adormiladas, amores buscando abrigo, párpados que van cayendo en el cansancio y se prenden a un pájaro imaginario con la última fuerza y la terrible esperanza de ser visto en su rumbo, pero por mejor llegar se vuelve ciego y corre, parpadea, corre desesperado, pronunciando su descuido de la carne en el mismo vendaval que le da forma, pasion y espesura, olvidando lo que es porque no le hace falta recordarlo para saber que la razón está en serlo...
Con las baldosas mojadas se despide la tormenta, los pasos de un vagabundo arropan charcos descalzos. Demetrio esta desnudo ante el pálido reflejo de su sexo arrumbado en la nostalgia...

Shhhh!!!

NUESTRA HISTORIA

ES MUCHISIMO MAS QUE UN INTERCAMBIO DE MUTACION DE OBSESIONES NO
DESCARTABLES
LAS PALABRAS SE QUEJAN DE SI MISMAS
SE EMPUJAN
SE SOSTIENEN COMO PUEDEN
GRITAN
¡¡SILENCIO!!
SE RETUERCEN
SE TRANSMUTAN METAMORFOSEANDOSE DEL OLVIDO

OLVIDA LAS PALABRAS

TREPATE EN EL SILENCIO
CUMBRE DE SILENCIOS TRANSPARENTES


¡¡¡STOP!!!
CERREMOS POR HOY

ESCUCHA LA POESIA

EL SILENCIO

Sueño de un viaje en Colectivo

Me encuentro en la 9 de Julio. Acabo de salir de la Biblioteca Pública "Franco Macri", que es en realidad el Teatro Colon, donde he estado leyendo una novela de Paulo Cohelo. En una esquina, la que cruza con Paraguay veo a un hombre de espaldas fumándo. Lo encaro y le pido uno (yo no fumo!?). Él hombre me convida uno de sus cigarrillos, que resultan ser Winston mentolados. Lo noto un poco desorientado. El me mira y luego de un rato me habla. Me dice que su nombre es Fidel, que ha tenido un encuentro con una chica llamada Norah Jones, que le ha contado algunas cosas que lo tienen perplejo...  o:

--"Mira, me lo ha dicho más o menos así:  Me llamo Norah Jones pero nunca he vivido en Guantanamo! Le debo mucho a Ravi Shankar. Me gusta el jazz y el soul. Martí es Borgiano, pero que contrario a lo que cierta izquierda cree Borges no es una Casa Tomada y es un error verlo como signo del leninismo. Si Borges, es "mierdizado" por algún Milton, entonces Dylan Thomas es Stalin, y Stalin era la Unión Soviética. ¿Entonces, quién es el Príncipe de Gales?¿Topo Giggio? ¿Quién es Jorge? ¿Qué era una Diana? ¿Qué es una rosa?.... Esto chico, es lo que me ha dicho, esta muchacha Norah Jones. Me podrías cantar "Un Canto a Galicia"?"

--"Oyeme Fidel, tú te equivocas, yo no soy Elton John"- le respondo, y salgo corriendo tratando de alcanzar el 26...

Lo que Ata

Algo lo ata a esa mujer

                                                                         inexplicablemente.

Un hora enorme los reúne,
los adhiere,
los funde en único latido
                                                                     inexorablemente.
Remolino de alas los envuelve
y giran sobre sí mismos,
sobre la vastedad de sus besos,
                                                              mansamente.
No dejan de mirarse.
Conmueven sus ojos húmedos,
oceánicos,
rocío hurgando las almas,
preguntándose
                                                             calladamente
reconociendo esencias
y azares
hondamente.
Dilatando
su desnudez de frutas
                                                            infinitamente
hasta volcarse mar y cielo
sin orillas
y más tarde
planeta de sueños

Gabriel Impaglione