tag:blogger.com,1999:blog-42015078052724424972011-12-20T12:24:59.368-03:00Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.comBlogger871100tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-83738246832791027852011-04-17T04:14:00.000-03:002011-04-17T04:14:00.109-03:00

El roce de las páginas de un libro que se hojean modela una mujer hermosa, y cuando no se lee se contempla esa mujer con tristeza. Sin osar hablarle, sin osar decirle que es tan hermosa que cuando uno está por ella no tiene precio. Esa mujer pasa imperceptiblemente entre un murmullo de flores. A veces se da vuelta en las temporadas impresas para preguntar la hora o mejor quizás finge contemplar

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-44170105507746589892011-04-12T13:10:00.000-03:002011-04-12T13:10:00.829-03:00

"La mente se recrea en cada trazoque dibuja entre bruma la nostalgia,en la piel los instantes se hacen ecosediento del pasado de las horas.El recuerdo se obstina en parecersea una máquina grande y obsoletaque rechina oxidada de nostalgias.No me vengas a ver cuando la nochese acurruque insolente entre mis versos.Espérame en la vida, que te alcanzo"De: Santiago Redondo Vega (14/11/09)http://

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-79100531307101438422011-04-01T18:30:00.000-03:002011-04-01T18:30:01.250-03:00

La locura y la razón van de la mano por un camino angosto y solitario. Se conocen pero no se hablan. Se miran pero no se observan. Se oyen pero no se escuchan. Por este mismo camino andamos sin saberlo...Y cuando creemos saber donde estamos,... ya es tarde. La vida nos clavó la primera puñalada.Nos comportamos ante impulsos. Ante los demás somos grandes artistas, pero en nuestra más privada

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-70789879500037588392011-03-07T01:34:00.000-03:002011-04-08T14:43:47.706-03:00

No tengo prisa, ni duda, ni escudo, ni púa; me doy desnudo al día, a la vida; voy desarmado y sin libreto...Si me cruzas por ahí, y queres verme, no me mires, no me entiendas, ni me estudies; no descifres, no reduzcas, no interpretes; no agotes tus hipótesis, ni busques mas alla...Si torpezas por ahí conmigo, intuime, léeme, degústame, porque soy lo que hay de mi...No tengo en los bolsillos el

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-35383552018379551262011-03-06T23:42:00.000-03:002011-04-08T14:43:24.022-03:00

Algo lo ata a esa mujer inexplicablemente.Un hora enorme los reúne,los adhiere,los funde en único latido inexorablemente.Remolino de alas los envuelvey giran sobre sí mismos,sobre la vastedad de sus besos,

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-76197621839584481222011-03-05T00:06:00.000-03:002011-04-08T14:09:18.791-03:00

En el principio, el verbo:Esta garganta mía y tu oído.El verbo se hizo carne:Estas manos de niño con sonrisa.Habitó entre nosotros, y lo comprendimos, y lo perdimosPero la esencia permanece: esto aquí, latido metafísico.Tú y yo no moriremos: Hay un ángel erguido que nos insita a continuar...

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-58546114223584999022011-03-04T02:22:00.000-03:002011-04-08T14:08:31.983-03:00

Mi noche es como un gran corazón que late. Son las tres y media de la madrugada. Mi noche no tiene luna. Mi noche tiene grandes ojos negros que miran fijamente una luz gris que se filtra por las ventanas. Mi noche llora y la almohada se vuelve húmeda y fría. Mi noche es larga y larga y larga y parece estirarse siempre hacia un fin incierto. Mi noche me precipita hacia tu ausencia. Te busco,

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-73287694845470617922011-03-03T06:38:00.000-03:002011-04-08T12:02:45.280-03:00

A veces siente que es su sombra, siguiéndole a si mismo, desde el sudeste o el norte según el sol.Y curiosamente, su sombra le simpatiza mas que si mismo; su espontaneidad, su silueta que se desdibuja, su imantacion y su capacidad de ser inconsecuente con aquel que le da vida, teniendo siempre aspecto propio...Otras veces, le parece ver a su sombra desde si, y ser el protagonista, robarle

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-68845998047797346582011-03-02T16:25:00.000-03:002011-04-08T12:01:53.888-03:00

Hay veces que uno prefiere fregarse las manos en las paredes y otras fantasear indefinidamente, pensar en el espasmo del ayer o en la mujer de hace años que ya no da para más...Cierto es que uno deja la ventana abierta, la puerta abierta y la verdad es triste, porque nadie entra ya, ni las moscas, ni un ángel que me muerda y me despierte...Para el poeta, seguira siendo su pluma...Y saber que sí,

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-25843351688574706052011-03-01T18:08:00.000-03:002011-03-01T18:08:00.575-03:00

Yo cantara tus ojos en estrofas sutilporque el arte me ha dado su lira de marfil;pero al mirar tus ojos de un azul tan profundo,solo se la canción mas antigua del mundo...Yo podría decir el frescor de tu bocaforjando con mis rimas una hipérbole loca;pero cuando en la fiebre de tus labios me hundosolo se la canción mas antigua del mundo...Es la eterna canción del eterno embelesoy acompaña sus

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-58726893931142789652011-02-28T12:00:00.001-03:002011-05-04T11:59:27.834-03:00

No recibí ningún premio, no edité ningún Libro, pero por las tardes sueño que media docena de colibríes despliegan sus coloridos plumajes sobre una isla de camalotes bajo el celeste nítido de un día de paseo...No asistí a congresos, no pertenezco a ninguna agrupación de arte, pero cuando espero que la boca abierta de en el beso puedo desquiciar el aire que toco, se me erizan los segundos

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-14112985030282357332011-02-27T00:47:00.000-03:002011-02-27T00:47:00.331-03:00

Amélie se rie en su rinconlas grandes gotas del inviernoson sus compañeras de juegos.Saluda a los visitantescon una sonrisa blancay besos gelidos que matanen aquel mausoleo oscurodonde murieron los anhelos.Amélie canta sus tonadasentre el polvo y cenizassu melodia resuena laconicallevada lejos por el viento.Muy temprano cortada de alasnunca entendio la muertey en aquel mausoleo oscuroAmélie juega

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-70545066680747779262011-02-26T12:33:00.000-03:002011-02-26T12:33:00.429-03:00

¡Todo era amor... amor! No había nada más que amor. En todas partes se encontraba amor. No se podía hablar más que de amor. Amor pasado por agua, a la vainilla, amor al portador, amor a plazos. Amor analizable, analizado. Amor ultramarino. Amor ecuestre. Amor de cartón piedra, amor con leche... lleno de prevenciones, de preventivos; lleno de cortocircuitos, de cortapisas. Amor con una gran M, con

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-85724833310672045462011-02-25T13:49:00.000-03:002011-02-25T13:49:00.509-03:00

"Intencionado no debe ser, pero no me voy a molestar en averiguarlono cambiaría nada después del sermón. Nunca tuviste losderechos de reproducción, pero siempre te ha resbalado de los dedos lainformación que te sobra, que te colma, demasiado pronto, cualquier rumor tesupera el aforo y deja tu cuña mililitros por encima de la línea. Así que permítemeconcluír que hasta aquí llegó y suponer que no

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-36335551772441904932011-02-24T03:42:00.000-03:002011-02-24T03:42:00.321-03:00

*Yo no quiero un amor civilizado, con recibos y escena del sofá;*yo no quiero que viajes al pasado y vuelvas del mercado con ganas de llorar.*Yo no quiero vecinas con pucheros;*yo no quiero sembrar ni compartir;*yo no quiero catorce de febrero ni cumpleaños feliz.*Yo no quiero cargar con tus maletas;*yo no quiero que elijas mi champú;*yo no quiero mudarme de planeta,*cortarme la coleta,*brindar a

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-66470402388406735162011-02-23T05:01:00.000-03:002011-02-23T05:01:02.425-03:00

En otros tiempos, siempre son otros tiempos, los pescadores solían peinar las algas en busca de objetos valiosos, arrastrados desde naufragios perdidos.Un día, Luther, un buen pescador, buscaba tesoros entre la cruel costa rocosa; vió una criatura iridiscente, adorable, varada en un charco. Extasiado observó a la frágil mujer, encantadora, pálida, ojos nacarados, cabellera verde plata, que caía

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-25567688710692660742011-02-22T16:33:00.001-03:002011-02-22T16:33:00.568-03:00

"Las lunas chinas no pueden ser iguales a las nuestras, tienen un color distinto, una voz mas fría. Brillan sobre incomprensibles signos, en cielos lejanos, descansan en collages de humo dulce. Ellas no guardan secreto alguno, y confiesan sus deseos a los oídos de un ángel de ojos rasgados y alas de seda y mar. Sueñan con ser inmortales, o vivir en casitas con techos a dos aguas, o con contemplar

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-32289593004957414702011-02-21T00:05:00.000-03:002011-02-21T00:05:00.606-03:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojospara deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-71718184195102190472011-02-20T04:43:00.000-03:002011-02-20T04:43:00.499-03:00

Para qué me haces sentir el miedo ante lo eminente, tan pequeño que ese sentimiento de temorse puede localizar: está un poco más abajo de mi corazón y brillas como un punto, qué ironía, que anuncia el fin... Te saco con esas palabras: con el nombre de las letras con la vista de mis ojos y con mis dedos tecleando, conjuro tu salida de mi cuerpo.¿Qué acaso no sabes como que soy?Te burlas de mí

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-63726367483671740562011-02-19T11:43:00.000-03:002011-02-19T11:43:00.223-03:00

Seguimos estancados en los mismos detalles estúpidos. Todo el mundo sabe donde se vende droga. Todo el mundo sabe donde conseguir discos piratas. Todo el mundo sabe lo que pasa en los cafés, en los bares, en los tugurios. Todo el mundo sabe donde conseguir putas y putos, Todo el mundo sabe que la gente se opera hasta el pelo. Todo el mundo sabe que los políticos manejan todo para sacar la tajada

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-75997473636599106282011-02-18T07:26:00.000-03:002011-02-18T07:26:00.560-03:00

Los cuentos de la desdicha abundan, como ella, en estas sucias veredas.Un cualquiera le dijo que si hallaba una moneda por la calle la gastara urgentemente, que era de mala suerte conservarla, al igual que el dolor, al igual que el llanto; que la usara en cualquier cosa, en un caramelo, un sueño, o que la derrochara, pero que era de peor destino ignorarla, como si no le creyera.Quién sabe: la

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-91036337659175980802011-02-17T01:13:00.000-03:002011-02-17T01:13:00.378-03:00

"La chica de mis sueños tiene dos pezonescomo dos bellas metáforas sobre sus pechos pequeños.La chica de mis sueños creo que no huele a nada,su cabello es largo o corto, y habla mis idiomas. La chica de mis sueños es de un color que no me importa,pesa seis arrobas, mide no lo sé, sabe disparar.La chica de mis sueños vino a verme anoche,metida en una nube a punto de llover,creo que presiente

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*Tenemos memoria,*tenemos amigos,*tenemos los trenes,*la risa,*los bares,*tenemos la duda*y la fe,*sumo y sigo,*tenemos moteles,*garitos,*altares.*Tenemos urgencias,*amores que matan,*tenemos silencio,*tabaco,*razones,*tenemos Venecia,*tenemos Manhattan,*tenemos cenizas de revoluciones.*Tenemos zapatos,*orgullo,*presente,*tenemos costumbres,*pudores,*jadeos,*tenemos la boca,*la lengua,*los

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Capas oscuras se mecen con el viento en su hora lenta sobre los hombros difusos de los cualquiera, los nadie, que atraviesan las baldosas desconocidas del puerto… han puesto tantas leyendas en el nombre de los muertos, los fantasmas, el organillero loco, la paloma y el espíritu sacro; han tragado tanto ron y tanta niebla sus ojos, los ojos de aquellos que se recitan la noche.Demetrio no entiende

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"No, bonita, hoy no. No me preguntes nada sobre nada. Sin vueltas y sin palabras ni sonidos. Sin amor ni odio ni nada que nos incluya. Es hoy solamente, te prometo que no volverá a ser así. Sin besos, sin “te quiero”, sin promesas, sin miradas, sin sonrisas y sin caricias. Nada de eso. Hoy necesito cogerte sin más."De:Instinto de Eros (13/11/09)http://instintodeeros.blogspot.com/2009/11/

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¿Por qué azul se duele la inocencia ?¿Por qué agudos metales desteñidos se mueren, sin saberlo, los de abajo ?¿Por qué gris destierro, que no acaba, muerde su impotencia cada regreso ?¿Por qué bandera sobre Medio Oriente, la codicia más voraz, se enseñorea ?¿Por qué amarillos intersticios llueven cuchillos y lamentos y estertores ?¿Por qué Dios la pura savia del planeta, se ha vuelto trágicamente

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Residuos de la tormenta quedaron arremolinando almas y hojas en la esquina, suspiro gris de la calle súbitamente lejana, como un pensamiento del que forma parte el tiempo, donde el otoño no es más que un hueso lamido lentamente por las horas que revelan su indominio, y las lustrosas películas de luces arrastran livianas sombras por el desgastado adoquinado y las vías inútiles.No insiste en la

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Borra del fondo, las delicias de una página oscura se arremolinan sobre el hueso de la noche, gastando el sabor profundo de las rancias borracheras, como lenguas acariciando unos pétalos blandecidos por los rocíos...Lamiendo el plato del hambre se conoce la insaciedad, se pierde el gusto en la desenfrenada búsqueda del gusto, y con el tiempo, se arruina el resto de algo que nos quede por saborear

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*Hay mujeres que arrastran maletas cargadas de lluvia,*hay mujeres que nunca reciben postales de amor,*hay mujeres que sueñan con trenes llenos de soldados,*hay mujeres que dicen que sí cuando dicen que no.*Hay mujeres que bailan desnudas en cárceles de oro,*hay mujeres que buscan deseo y encuentran piedad,*hay mujeres atadas de manos y pies al olvido,*hay mujeres que huyen perseguidas por su

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Cuando caducan los espejismos,cuando un ocaso sabe al definitivo.Cuando sobrevuelo el lugar de los despojos,cuando la quieta mirada anuda al poema.Cuando sigo esperandoy la puerta es una perplejidad del abismo.Entonces me tomo las manos,admito la fragancia de la seday un gusano levemente susurraque te has ido...

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Chica de cristal, muchacha de agua ... mujer de aire:No es que nadie te vea, es que los que te observan te miran desde las sombras. El cielo les brilla a través de tus piernas y conocen los Andes en la falda de tus senos.No es que no te vean, es que no los sentis siguiendo el vaivén de tus caderas. Ellos que te miran, sin que te des cuenta, te reconocen en los murmullos del viento y pueden

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"Inminente, esta lluvia, igual a todas las lluvias negras...y la negrura del patio se ve sesgada brevemente a la luz de las amenazas de diluvio. Pienso en el cementerio donde yace el cuerpo de mi viejo. Pienso en la tumba descuidada, en el nombre mal escrito por algún boludo sobre el bloque de yeso, en el postergado rincón del camposanto que su condición última de jubilado le impuso. Tengo aún el

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Es preciso que nos entendamos. Yo hablo de algo seguro y de algo posible. Seguro es que todos coman y vivan dignamente y es posible saber algún día muchas cosas que hoy ignoramos. Entonces, es necesario que esto cambie. El carpintero ha hecho esta mesa verdaderamente perfecta donde se inclina la niña dorada y el celeste padre rezonga. Un ebanista, un albañil, un herrero, un zapatero, también

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Como se describe?*Es alguien que no insiste en la rebelión del cielo íntimo en tantos crepúsculos pasados sobre sus historias y sus cosas, añora el credo de un mundo que lo tenía demente y quieto en la ventana empañada, oliendo el tibio sudor del ron dormido en la angustia del aliento que se fregaba en el vidrio, dibujando telarañas con las babas y los besos triturados en la boca que se mordía a

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-51359713867619152312011-02-04T04:25:00.001-03:002011-02-04T04:25:00.137-03:00

En un frasquito del veneno que extraigo de mi lengua conservo la tintura del sol para no tener mas amaneceres con la ausencia. Hada, princesa o lo que Ud. sea: Me precipite..."El que actúa de Dios lo sabe".Es su entrada y actúa de Sócrate,s su parlamento destaca:"Solo sé que no sé nada..."No pasa nada interesante, esta todo en un estado crítico casi en coma, se va el mediodía se vienen las

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*Cuando era más joven viajé en sucios trenes que iban hacia el norte,*y dormí con chicas que lo hacían con hombres por primera vez,*compraba salchichas y olvidaba luego pagar el importe,*cuando era más joven me he visto esposado delante del juez.*Cuando era más joven cambiaba de nombre en cada aduana,*cambiaba de casa, cambiaba de oficio, cambiaba de amor,*mañana era nunca y nunca llegaba pasado

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Arriba el cielo, hundido, indeciso, azul, cristal roto en el que duerme el horizonte, sótano profundo en el que vive el aire, cúpula que habita la tormenta, terciopelo de luciérnagas nocturnas.Abajo el ataúd de la tierra, abierto, esperando el bocado del olvido, el sepulcro hueco y sin memoria de la nada, el hechizo desmayado del vacío y la soledad infinita.Así es el derecho y el revés de las

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Es domingo, todo está tranquilo. La ciudad ha cambiado, se siente diferente, ahora cada quien posee su propia mirada, como esperando algo. Una vez Demetrio se imaginó anciano y que contaba a sus nietos historias magnificas y tuvo una extraña visión. Vio como el mundo pereció como consecuencia del impacto de un asteroide, era solo una visión, algo como un sueño. Pensó en relatarla a sus nietos,

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Como un feroz puñetazo desde el mismo ovario donde la tierra es ignea y suele ser ensamblado aborto y parto, emerge EL GRITO. Abismal, corpóreo, para lavarnos de la impotencia y el miedo, para poder levantar la frente sabedora de nortes. Seguramente con menos estrellas que en un rectángulo de loco imperialismo, tal vez con una sola, como la que alguien llevó en su negra gorra. El Grito es de

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"La locura reside en hacer siempre lo mismo y esperar resultados diferentes.Hay que mover distinto, cambiar de estrategia, perder el miedo y atreverse a patear el tablero.Romper estructuras. Sacudirse la sal que nos convierte en estatuas, zafar de la historia que nos tiraron por encima y hacerla nueva. Bancarse que hay buenas y malas. Mover, sacarse los zapatos y andar descalzos. Ser nuestro

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Un hombre pasa con un pan al hombro¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?Otro ha entrado en mi pecho con un palo en la mano¿Hablar luego de Sócrates al médico?Un cojo pasa dando el brazo a un niño¿Voy, después, a leer a André Bretón?Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre¿Cabrá aludir jamás al

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Carina sonrió nerviosa, lo cual, no sé explicar por que, la hacia verse aun mas hermosa. Después clavó sus verdes ojos en el suelo, como si buscara algo que se le había caído (aunque no se le había caído nada). Dudó unos instantes (¿cuatro segundos? ¿cuatro minutos? ¿cuatro horas?). Mientras seguía lloviendo. Sin dejar de dudar (esto se le notaba bien) levantó la cabeza, clavó sus ojos de niña en

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*Nos enseñaron a tener paciencia*nos enseñaron a no andar descalzos*nos enseñaron a morir de viejos*nos enseñaron a vivir a plazos*nos enseñaron a guardar silencio*nos enseñaron a temer la noche*nos enseñaron que el placer es malo*nos enseñaron a crecer a golpes*nos prohibieron las cosas más hermosas*ir al campo a robar brevas*bañarnos en el verano con las mozas en la alberca*y crecimos

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Hace bastante tiempo que ando buscando un marco apropiado donde volcar algunas confesiones que hace mucho que vengo incubando y que ya llegaron a un grado de madurez suficiente como para que puedan abandonar la rama de mi árbol interior y sean de dominio público. Por lo que pude aprehender sobre la calidad de los visitantes de la web en general, considero que este es el escenario adecuado

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Arrebatador, como un placer culpable, como un faso o desear la manzana ajena.......y tan absurda y deseable es la culpa como fumar manzanas y añorar fasos ajenos.Si, absurda, como el arrepentimiento, querer castigo para obtener perdón y placer sublimado. Transgresiones imaginarias, que danzan entre remordimientos, cayendo, irremediablemente en sus efectos lenitivos.Refinado.Sutil.Nada en esta

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"Soy almidón de azúcar. Sos nube grosera. Soy pequeños pieces y rutas bordeando la Cordillera. ¡Sos azúcar en la Cordillera! ¿Me darás tiempo para desligarme? Soy una pena triste en la húmeda Mar del Plata. Sos el viento que descansa en el puerto. Soy la arena fría a la que le lloran los mendigos. Somos relámpago en el cielo. Somos la agonía."De:Un kordero de mi estilo (21/09/09)http://

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Vasos TiernosTeteros suculentos sin huesos con turgenciascomo cuencas de vertientes entibiadas, vasitos tiernos tinajas nutritivas substanciosas, capilares delicadas y afectivas anfiteatros suculentos, fructíferas donde se bebe con y sin pucherosescudillas orondas y

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Sucede que me canso de ser hombre.Sucede que entro en las sastrerías y en los cinesmarchito, impenetrable, como un cisne de fieltroNavegando en un agua de origen y ceniza.El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.Sucede que me canso de mis pies y mis

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El montaje final es muy curioso,es en verdad realmente entretenido,vas en la oscura multitud desprevenidotiranizando a quienes te han querido. Yo estoy hablando de la psicopatía, de la paranoia, de todos esos males del promedio de la cultura rock. Porque esta cultura ha pasado por diferentes etapas como cualquier cosa que nace, se desarrolla, crece... se remata. Hubo momentos de plenitud, de

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"Simplemente aquí NO YACEel Dios que pisó la Tierra.Varias serpientes voraces,en el sepulcro de piedrasse ríen a carcajadaspor no encontrar el tesoro…Mientras otras , más discretas,rezan solemnes sus credos,sobre biblias incompletasescritas con su veneno,con sotanas disfrazadasbajo las cúpulas de oro. Santo Dios !Si alguien supieraresultado de pesquisas…Santo Dios!Si aquí yacierael de espinas

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Tintinearon unas monedas mientras sus dedos y ojos escarbaban ansiosos dentro de la bolsa: -No alcanza. -Susurraron sus labios morados-. Igual elevó la dignidad hasta su frente y acomodando mugrientas matas de cabello cobrizo, Demetrio continuó.Nada estaba bien aunque se esforzara en disimularlo...Chancleteando deshilachadas zapatillas sin cordones y desoyendo la insubordinación de un estómago

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Me encuentro en la 9 de Julio. Acabo de salir de la Biblioteca Pública "Franco Macri", que es en realidad el Teatro Colon, donde he estado leyendo una novela de Paulo Cohelo.En una esquina, la que cruza con Paraguay veo a un hombre de espaldas fumándo un cigarrillo.Lo abordo y le pido uno (???). Él hombre me convida uno de sus cigarrillos, que resultan ser Winston mentolados. Lo noto un poco

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Ninguna tiene tanto éxito como La Que No Está. Aunque todavía es joven, muchos años de práctica consciente la han perfeccionado en el sutilísimo arte de la ausencia. Los que preguntan por ella terminan por conformarse con otra cualquiera, a la que toman distraídos, tratando de imaginar que tienen entre sus brazos a la mejor, a la única, a La Que No Está.

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*Me levanto,*bostezo,*vivo,*almuerzo,*me lavo,*silbo,*invento,*disimulo,*salgo a la calle,*fumo,*estoy contento,*busco piso,*hago gárgaras,*calculo,*me emborracho,*trasnocho,*llego tarde,*duermo de lado,*hablo conmigo,*lloro,*leo un libro,*envejezco,*voy al baile,*sudo tinta,*suspiro,*me enamoro,*llueve,*me abrazan,*no doy pie con bola,*anochece,*me compro una camisa,*este verso no pega ni con

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Vive de pie sobre mis párpadossus cabellos están entre los míostiene la forma exacta de mis manosy el color de mis ojos que la miranse hunde entre mi propia sombracomo una piedra en el azul del cielo.Tiene los ojos siempre abiertosy me impide dormir con su miradaa plena luz sus sueños luminososhacen evaporar todos los solessus sueños me hacen sollozar reíry hablar sin tener nada que decir...

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La rosa,la inmarcesible rosa que no canto,la que es peso y fragancia,la del negro jardín de la alta noche,la de cualquier jardín y cualquier tarde,la rosa que resurge de la tenueceniza por el arte de la alquimia,la rosa de los persas y de Ariosto,la que siempre está sola,la que siempre es la rosa de las rosas,la joven flor platónica,la ardiente y ciega rosa que no canto,la rosa inalcanzable.La

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Salir a caminar el barrio, reventarme la cara contra en viento frio, arrastrar los pies por las baldosas ajadas de las veredas, calar los ojos en los adoquines extrañamente conservados, transpira la presencia de Angeles y Demonios, pero sobre todo salir a buscarte y respirar, respirar tu presencia en esas cosas tan maravillosas que traen los silencios trasnochados.Y vos tan hermosa, loca como

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"Yo he tenido suerte con ellas porque siempre tuve claro que no pensaban en mí justo antes de entrar en la ducha. Todas coincidieron en confesarme que fueron niñas risueñas y desarmadas. Y a veces, amigo, a veces te juro que he visto a esa niña asomar entre las capas de verdades inconfesables que el paso del tiempo les dejó como un legado con tachaduras sobre su piel. Y te puedo jurar, amigo, que

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Mientras la tarde fallecía ante la mirada indiferente de la noche que llegaba empapada por la lluvia, Demetrio, contemplando los recuerdos de otros tiempos que colgaban de las paredes del invierno que habitaba, planeó inventar un rompecabezas hecho de palabras de todos los colores y significados, que sumadas fueran el enunciado de un teorema que únicamente pudiera ser demostrado por aquellos que

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La luna llena marcaba una línea muy nítida en las sombras que proyectaban los árboles y las casas en la plazoleta. Los niños jugaban a saltar esa línea divisoria en las noches de verano, encorriéndose unos a otros entre la parte clara y la parte oscura. Ellos se encendían y se apagaban según en que lado de la luna estuvieran. Formaban dos bandos. El juego consistía en imaginarse invisibles en la

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"No hay un suelo como el mioComo el que yo forjoVoy robandome de su boca mi caminoMe quiero quedar con elVaciándome de hora en horaPor oler el mismo fondo de la copaLa silla donde sentó su casaQue nómada tambiénMoverá en poco tiempoCon su desfile hormiguero"De: Boka Kulebra (19/11/069)http://elizabethsobarzo.blogspot.com/2009/10/no-hay-un-suelo-como-el-mio-como-el-que.html

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*Las cosas que me dices cuando callas,*los pájaros que anidan en tus manos,*el hueco de tu cuerpo entre las sábanas,*el tiempo que pasamos insultándonos,*el miedo a la vejez,*los almanaques,*los taxis que corrían despavoridos,*la dignidad perdida en cualquier parte,*el violinista loco,*los abrigos,*las lunas que he besado yo en tus ojos,*el denso olor a semen desbordado,*la historia que se mofa

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Son las manos, que se equivocan, a veces, muchas veces. Siendo tan pequeñas (no tanto como las tuyas), no es extraño que lo haga todo el cuerpo, y el alma, o esa cosa que lleva un nombre y una vida, un destino que hace movimientos, que finge existir y sonríe. Pero los Domingos, particularmente, se equivocan las manos, y toman papeles azules garabateados con lágrimas dulces, casualmente negras,

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-14712185365767539982011-01-06T06:11:00.001-03:002011-01-06T06:11:00.514-03:00

"Aquel día, el sol explotó en mil pedazos. Aquella noche, el cielo reventó en un instante, de repente. Aquella noche, mi corazón murió. Soy el rey del mundo. Soy el rey del mundo y me levanto cada día para verlo, para verte. Soy el rey del mundo y aquel día mi mundo también murió, contigo, sin ti. Soy el rey del mundo y aquella noche mí corazón murió y en mi corazón morías tú también. Soy el rey

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-77695262864701624352011-01-05T05:40:00.001-03:002011-01-05T05:40:00.765-03:00

Un suspiro, un susurro, del abismo brota el canto, la armonía intermitente de la melodía sombría... Es un susurro, es un suspiro... La sombra del medio dia, oscuridad en luz, danza en el calabozo, girando en torno a esa canción...Es un susurro, un llamado, una caricia, un rasguño, una dulce melodía... Bienvenida... Canta, muere y vive. Camina en espasmos de lucidez por calles inciertas. No temas,

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-26003192203486903042011-01-04T11:08:00.001-03:002011-01-04T11:08:00.133-03:00

"Mi cuerpo puede estar en este box y aparentar la preocupación adecuada mirando números, planillas, leyendo informes importantes, pero mi mente sigue volando, sigue en los mares, sigue enamorada, sigue charlando, sigue revoloteando, sigue creando..."De:La Maga (24/10/06)http://plavini.blogspot.com/2006/10/un-da-ms-o-un-da-menos_116169733518594937.html

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-4944709729446232372011-01-03T10:45:00.000-03:002011-01-03T10:45:00.830-03:00

La tarde estaba todavía salpicada por los últimos rayos de un sol rosáceo que se ocultaba tras un bloque de edificios. Hacía frío para estar a fines de marzo. No había sido un verano demasiado cálido pero si terriblemente seco. Los escasos árboles que había en la calle habían perdido sus hojas antes de tiempo, e incluso algunos de ellos habían perecido...El sol seguía ocultándose tiñendo el cielo

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-49882574178298099492011-01-02T10:33:00.000-03:002011-01-02T10:33:00.262-03:00

"Perdí unas pocas diosas camino del sur al norte,también muchos dioses camino de este a oeste.Un par de estrellas se apagaron para siempre.Una isla surgió,otra se me perdió en el mar.Ni siquiera sé dónde dejé mis garras,quién anda con mi piel,quién habita mi caparazón.Mis parientes se extinguieron cuando repté a tierra,y sólo algún pequeño hueso dentro de mí celebra el aniversario.dejado mis

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-74898615802486618752011-01-01T06:00:00.000-03:002011-01-13T12:10:43.100-03:00

Me pidieron unos segundos de chamullo; no saben lo que me piden...La verdad, que frente al silencio, cada cosa que me escucho decir me hace acordar a esos espacios tediosos, donde se encarama la cultura como un extracto insoportable...La verdad, que todo esto tiene un poco de alma solitaria en busca de esos frascos de veneno.Pero ojo que acá, en la insondable inspiración de la madrugada, los

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-78009248520726453882010-09-08T12:23:00.000-03:002011-12-20T12:24:59.373-03:00

Los Mejores Paraísos Son los Paraísos Perdidos

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-7677427077637058722010-02-02T21:37:00.002-03:002010-04-10T21:47:47.078-03:00

"Ya he culminado una obra que no podrán destruir ni la cólera de Júpiter ni el fuego ni el hierro ni el tiempo voraz” Las metamorfosis. Ovidio.II - Álgebra de matrices"Llamaremos matriz de orden (nxm) sobre el cuerpo de los números reales a un conjunto de estos, dispuestos en n filas y m columnas". Definición de Matriz. Tanto ...Te voy a contarTal como te gustaCosas que la matemática no

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-54806471434961108172010-02-01T20:31:00.002-03:002010-04-10T21:44:35.872-03:00

“Sí, yo soy un adivino y estoy lleno de aquel espíritu vaticinador que camina sobre una elevada cresta entre dos mares, que camina como una pesada nube entre lo pasado y lo futuro.” Friedrich Nietzsche.I - Así hablaba ZaratustraCómo portavoz de la vida,de la muerte,del círculo infinito,acontecí ante vos.Como alambrista suicida,muerto en gaya función de pueblo,realicé mis evoluciones primerassin

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-41403958752875650482010-01-21T21:54:00.001-03:002011-01-25T12:03:11.995-03:00

ERNESTO GUEVARA DE LA SERNANELSON ROLIHLAHLA MANDELAFREDRIK WILLEM DE KLERKSTEPHEN BANTU BIKOSUBCOMANDANTE MARCOSMALCOLM XMARTIN LUTHER KING, JRALBERT EINSTEINABRAHAM LINCOLNBERTRAND RUSSELLCARLOS SAAVEDRA LAMASAGNES GONXHA BOJAXHIU-TERESA DE CALCUTAMOHANDAS KARAMCHAND GANDHIADOLFO PÉREZ ESQUIVELTENZIN GYATSO, SU SANTIDAD EL 14VO. DALAI LAMARIGOBERTA MENCHU TUMKOFI ANNANKIM DAE JUNGJOHN HUMEDAVID

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Los Mejores Paraísos Son los Paraísos Perdidos

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-85012636615004461912010-01-11T21:53:00.001-03:002011-01-25T12:02:56.907-03:00

Rafael AlbertiArthur MillerGabriela MistralMiguel HernandezAndré MalrauxArturo Uslar-PietriJohn SteinbeckAbelardo AriasEugéne IonescoHomeroOvidioVirgilioAna María ShuaHenry JamesLaura EsquivelWilliam ShakespeareEzequiel Martínez EstradaG. K. ChestertonRobert GravesAlfonsina StorniGraham GreeneAntonio SkármetaJohn Dos Pasos Mercé Rodoreda José Enrique Rodó Eduardo Belgrano RawsonTommas MannJulio

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-61510986666542245492009-12-21T21:37:00.002-03:002011-01-25T12:02:38.765-03:00

Magdalena Carmen Frida Kahlo CalderónDonatien Francois Alphonse D'SadePedro Bonifacio Palacios "Almafuerte"Guillaume ApollinaireRoberto ArltRoland BarthesCharles BaudelaireSimone de BeauvoirGeorge Bernard ShawAdolfo Bioy CasaresWilliam BlakeRoger Keith BarretBertolt BrechtAndré Bretón Bob DylanLord George Gordon Noel ByronAlbert CamusTruman CapoteEugenio CambaceresItalo CalvinoEvaristo

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-91665155873430163392009-12-19T19:15:00.003-03:002010-02-22T13:59:04.244-03:00

Cuando caducan los espejismos, cuando un Ocaso se siente como definitivo. Cuando sobrevuela el lugar de los despojos, cuando la falta de respuesta anuda al poema. Cuando siguo esperando y la puerta es una perplejidad del abismo. Entonces me froto las manos, admito la fragancia de la seda y un gusano en su capullo levemente me susurra que se ha ido. Desviandome de su huida me tomaron prisionero.

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-76585812427248913122009-12-18T12:29:00.002-03:002010-03-18T21:47:32.186-03:00

Una pesadilla le asalta con frecuencia: llega una mujer herida, por la noche, su casa, ubica el agujero en el pecho, a la izquierda... Su sangre al brotar mancha su puerta, al apoyarse,casi desvaneciéndose... Quiere que la deje entrar.Es como el alma de una amante muerta y resucitada, hambrienta aún... Sólo que no está muerta.Y aunque el vello en sus brazos se eriza y un aire frío que proviene de

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-3646468437390760552009-12-16T05:33:00.001-03:002010-03-18T21:39:42.228-03:00

Salido de la soledad, comienza de nuevo como si fuera la última vez querespirara y por eso, es ahora que respira por primera vez más allá de lacomprensión de lo singular. Él está vivo, y por eso no es más que lo que seahoga en el agujero insondable de su ojo, y aquello que ve es todo lo que élno es: una ciudad del indescifrado suceso, y por lo tanto, un lenguaje depiedras, ya que sabe que a lo

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-51988584773926293962009-12-15T02:34:00.004-03:002010-02-15T00:38:15.763-03:00

Los muertos no necesitan aspirina o tristeza ...supongo. pero quizás necesitan Lluvia... zapatos no, Pero un lugar donde caminar. cigarrillos no, nos dicen, Pero un lugar donde arder. O nos dicen: Espacio y un lugar para volar, Da igual. Los muertos no me necesitan. ni los Vivos. pero quizás los muertos se necesitan Unos a otros. En realidad, quizás necesitan todo lo que nosotros

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-88925278150416461652009-12-14T05:28:00.002-03:002010-02-15T00:33:17.630-03:00

Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,La lluvia vuelve a ascender hasta la luna;en la avenida una ventana revela una mujer desnuda.Las sábanas hinchadas donde respira la noche entera,el poeta siente que sus cabellos crecen y se multiplican.El rostro obtuso de los techos contempla los cuerpos extendidos.Entre el suelo y los pavimentos la vida es una barca profunda.Poeta, que te preocupa?

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-25956423479442823012009-12-13T20:23:00.005-03:002010-02-15T00:19:33.821-03:00

Pichoncito de Escritor, nunca como El Rey LagartoSolo un humilde aspirante a La Sociedad de los Poetas Muertossolo un aspirante...Un Aspìrante de la NocheLa noche que me lleva a escribirme cubre, me absorve, me transforma,me convierte...Me converte en la noche.Me cansa dar vuelta en la noria.Me cansan mis papeles, hoja sueltas en el culo del mundo.Me cansan mis remiendos,Uno tiene esa costumbre

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La selva pudre el poema fallido,La metafora muerta de una orquidea.Menos donde el humus,el penacho irisado,El plumbeo pectoral de los faisanes.Llovizna el sol sin leer los ineditosQue por miles se apelmazan en el lodo.La selva incubaal escorpion repulso,cubre los huesos de las bestiasCon microscopicas esporas y helechos gigantescos.Pero la selva se repite,protege con sus hojas la escritura,los

Ø¥Ti§http://www.blogger.com/profile/04359817882851192323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4201507805272442497.post-62098572932386311422009-12-11T20:51:00.002-03:002011-01-25T12:02:19.831-03:00

Ferdinand "Jelly Roll" Morton Robert Mathias Edler von MusilEduardo MateoDaisetsu Teitaro SuzukRaymond RousselJohn Winston Ono LennonKurt Hermann Eduard Karl Julius SchwittersAgenor Miranda Araújo Neto "Cazuza"Ryūnosuke AkutagawaAnton WebernMaria Helena Vieira da SilvaGreta Lovisa Gustafsson "Garbo"Oscar Marcelo AlemánAntonin ArtaudJosé Lezama LimaJames Douglas MorrisonLuis Buñuel

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NUESTRA HISTORIAES MUCHISIMO MAS QUE UN INTERCAMBIO DE MUTACION DE OBSESIONES NODESCARTABLESLAS PALABRAS SE QUEJAN DE SI MISMASSE EMPUJANSE SOSTIENEN COMO PUEDENGRITAN¡¡SILENCIO!!SE RETUERCENSE TRANSMUTAN METAMORFOSEANDOSE DEL OLVIDOOLVIDA LAS PALABRASTREPATE EN EL SILENCIOCUMBRE DE SILENCIOS TRANSPARENTES¡¡¡STOP!!!CERREMOS POR HOYESCUCHA LA POESIAEL SILENCIO

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No alzaran vuelo ahora demonios, queridos amigossujetandose del hilo comprado con mi desdichayo volveré por venganza, cada noche, cada segundo...como el fantasma de culpa - esta culpa, que no es míaLos veré pasar largas noches de amarguraslas mismas que conocí callando la desesperacióny el miedo, el temor por tu destinoandarán por zarzales hasta llegar a la tumbaConocerán en carne despierta, lo

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La muerte se alza en todas partespero siempre la veo en tus ojosardientes y delicados lagos marrones,llenos de pasion,lujuria y crueldadmi deseo me consume y tu eres muerte.Sueño contigo en noches oscurasy me veo morir por tu traicionnoches sangrientas, liberaciondespierto con terror al sentirme vivoinerme, pues no sé como me mataras.... y es que aun no me has abandonadote fuiste, pero tu

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